Temas : Amor en entregas - Las pérdidas

El amor atraviesa nuestras vidas, desde que vemos la primera luz.
Los hombres sempre le han escrito al amor en todas sus variantes: cuentos, poesías, canciones, novelas, cartas. Las palabras fueron tantas veces las que ayudaron a exorcizar culpas o las que pudieron ser catarsis en tiempos de desamor.
¿Cuántos amores llegarán a influenciarnos para que seamos mejores?¿ cuántos otros habrán dejado terribles cicatrices?Dicen que una cicatriz aparece cuando el tejido está desgarrado, el dolor puede desgarrar el alma y el sufrimiento a veces parece que podrá paralizarnos.En la perdida no sabemos cómo seguir, en el encuentro somos seres luminosos. Tantas, pero tantas veces, ese mismo amor nos hace sentir eternos y mágicos.
El amor se huele, se gusta, se toca, se ve.Puede ser saboreado como un chocolate con almendras que se deshace en nuestra boca, puede oler a jazmines de noviembre. Es el amor quien puede hacernos temblar, sudar, temer, reír. También nos puede hacer sentir terriblemente frágiles y vulnerables.
El amor, sólo el amor, podrá hacernos vibrar y transformarnos.
Hoy comparto con ustedes dos de mis poemas preferidos, que en el pasado me marcaron:

Idea Vilariño

Ya no

Ya no será ya no no viviremos juntos no criaré a tu hijo no coseré tu ropa no te tendré de noche no te besaré al irme nunca sabrás quién fui por qué me amaron otros. No llegaré a saber por qué ni cómo ni nunca ni si era de verdad lo que dijiste que era ni quién fuiste ni qué fui para ti ni cómo hubiera sido vivir juntos querernos esperarnos estar. Ya no soy más que yo para siempre y tú ya no serás para mí más que tú. Ya no estás en un día futuro no sabré dónde vives con quién ni si te acuerdas. No me abrazarás nunca como esa noche nunca. No volveré a tocarte. No te veré morir. EL AMENAZADO Jorge Luís Borges Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir. Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. ¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, las hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño? Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo. Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz. Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo. Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles. Hay una esquina por la que ya no me atrevo a pasar. Ya los ejércitos me cercan, las hordas. (Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.) El nombre de una mujer me delata. Me duele una mujer en todo el cuerpo.